вторник, 26 августа 2014
Фэндом: Ориджиналы
Рейтинг: G
Жанры: Гет, Романтика, Ангст, Философия, Повседневность,
POV, Hurt/comfort
Размер: Драббл, 3 страницы
Кол-во частей: 1
Статус: закончен
Описание: Мир состоит из параллелей: красивые люди в старых,
обшарпанных домах; солнечные картины, когда за окном зима; настоянное вино, испитое
в новой кухне; и люди, совершенно разные, причиняющие боль друг другу, но
необходимые, до боли в сердце, до слёз.
И привычка, и болезнь.
Ты просто живёшь, плывёшь по течению, встречаясь с людьми,
перебрасываясь тысячами фраз, раз в месяц разговаривая по душам.
Ты — часть общества, огромной массы людей, порой безликих, и
тебе это нравится. Ну... Просто это настолько приелось годами, то, как ты
живёшь, как ты себя ведёшь, что ты даже не представляешь чего-то другого, ты не
думаешь, что когда-нибудь изменишься, потому что тебе это даже не интересно,
это там, за границей твоих нужд и понимания. Ты даже и не задумывался об этом
никогда, потому что есть вещи, которые намного важнее. Так тебе кажется, так ты
думаешь, так ты и живёшь. Просто частью. И ты привык, свыкся с этой мыслью,
принимая это всё как должное.
Гораздо легче плыть по течению, правда?
Я не отличалась ничем от тех людей, которых можно увидеть на
улице, просто проходя мимо продуктового или гуляя в парке. Люди просто
проходили мимо, на миг бросая на меня взгляд, но тут же забывая. Если бы их
спросили, как я выглядела или во что была одета — они бы не ответили, потому
что им банально всё равно, они даже и не вспомнят. Просто покрутят пальцем у
виска и скажут: "Как можно запомнить человека, которого мы видели только
раз. Вы знаете, сколько людей мы встречаем, просто выйдя выкинуть мусор? А за
годы, а за всю жизнь? Их не перечислить, а вы спрашиваете про одну
неизвестную".
И они будут правы.
Я плыла по течению, как и все. Просто ходила на работу,
которую считала скучной, но мы же работаем ради денег, правда? Они нам нужны,
чтобы жить. А если работа нам не нравится, то мы будем жаловаться, не
предпринимая даже попыток что-то изменить.
Просто потому что это всё — течение. Плыть по нему легко, а
вы бы попробовали плыть против него. В конце концов, вы бы выдохлись и всё —
снова по течению. Так привычно, так заведено.
Но в один день произошла встреча глазами с очередным
незнакомцем. Просто секундное пересечение взглядами, и мы уже прошли мимо друг
друга, тут же забыв. Таких ситуаций миллионы, они происходят каждый день,
каждую секунду.
Я забыла о нём, как и он обо мне, да и причин помнить не
было. Но потом, как сказали бы многие, судьба решила поиграть нами.
Почему она выбрала именно нас — двух безликих, обычных
людей? Неизвестно, да и не важно.
Судьба снова сталкивала нас взглядами, пока мы не
столкнулись с ним лбами. В прямом смысле слова. Я спешила на работу, роясь в
сумке, а он неизвестно вообще куда смотрел. Наверное, на миллионную девушку или
мужчину.
И вдруг мы врезались друг в друга, и что-то произошло. В
бульварных романах это описали бы, как разряд тока, который прошил всё тело, а
мы всего лишь застыли на несколько мгновений, и я поняла, что на этот раз
встреча отложится в моей памяти.
Он назвался Ником.
Через месяц мы уже с ним общались, а через полгода решили
жить вместе. Совершенно обычное решение, которое делают все нормальные люди, но
в тот момент для друг друга мы были особенными. Такими близкими, что, казалось,
будто мы всегда были вместе.
Случайные касания были приятны, будто он — моя вторая кожа,
а я — его. Дыхание одно на двоих, счастье, предвкушение.
А потом мы съехались, и я поняла одну страшную и
одновременно забавную вещь: мы — параллели. И вся наша жизнь — параллельна.
Мы с ним сняли новую квартиру в довольно старом районе; он
любил современный рок, а я классическую музыку.
После работы мы приходили в квартиру, где всё было в ярких
цветах.
"Модерн", — говорил он мне.
Мы проходили на кухню, доставали два фужера и усаживались за
стол. Ник наполнял их старым, выдержанным вином, и мы пили его, сидя в кухне,
которую доделали только год назад. За окном белыми хлопьями опадал снег,
медленно кружась, а я переводила взгляд на картину, на которой раскинулось
бескрайнее, ярко-зелёное, почти сочное поле.
Я смеялась, когда Ник, подхватывал меня на руки, захватывая
с собой бутылку вина и нёс в гостиную. Он аккуратно ставил меня на пол,
доставая из шкафа два новых фужера, а я снова не говорила ему, что можно было
сходить и забрать их из кухни. Ник наполнял оба и один подавал мне, слегка
улыбаясь, а я завороженно смотрела, как огоньки камина переливаются в его
радужках. Я усмехалась и принимала фужер, с ногами усаживаясь в кресло,
наблюдая сквозь жидкость за языками пламени.
Ник садился на диван, вынимая из чехла гитару. Я давно
бросила попытки научиться на ней играть, отчасти от того, что любила наблюдать за
ним.
Пригубив вино, я отставляла бокал на стол и из-под ресниц
наблюдала за ним. Ник начинал играть на гитаре, а у меня невольно слёзы
наворачивались на глаза.
Он был почти как те языки пламени — такой же живой, яркий,
энергичный. Он никогда не мог усидеть на месте, но отчего-то боялся скорости. Я
любила тишину, нарушаемую иногда звуками гитары и тресканьем поленьев.
Я просто сидела и наблюдала за ним, занимаясь отчаянным
самоанализом.
За окном у нас зима, а в душах и на картине в кухне царит
тёплое лето. Наверное, именно оно не даёт нам замёрзнуть.
Всё в нашей квартире новое, абсолютно, но пьём мы
исключительно настоянное годами вино.
Ник всегда улыбается, ясно осознавая, что мир крутится
вокруг него, и я это принимаю, потому что отчасти в этом есть правда. Он может
своими словами сломить, а может заставить почувствовать себя самой желанной,
самой любимой и вообще самой.
А я истерю очень часто, и причиной этому всегда является
Ник. Он не понимает, не анализирует своё поведение, и моя жизнь часто словно
накрывается медным тазом, потому что это уже третья квартира, которую мы
снимает, это уже пятое наше воссоединение. Слишком много слов между нами,
слишком много всего, что отталкивает и притягивает нас одновременно.
С ним я чувствую себя самой счастливой и самой несчастной на
свете. Во мне тоже словно две параллели. Две границы безумства, к которому я
привыкла. Люди ко всему привыкают, нужно лишь время, а времени у нас ещё хватит
на целую жизнь.
Когда он целует — я схожу с ума, забываю все прошлые обиды и
слова, забываюсь, будто ничего раньше и не было. Есть только сейчас и завтра, и
целая вечность впереди.
Когда он уходит — я оглядываюсь. Я вспоминаю всё и почти
умираю. Сползать по стенке, когда в ушах эхом раздаётся хлопок двери, —
привычное для меня дело.
Люди привыкают ко всему, смиряются, а потом не представляют,
как можно было раньше жить иначе. Люди ломаются, наступают себе на горло, чтобы
в очередной раз ошибиться.
И мы ошибаемся, так сладко, почти до слёз, до сорванных
голосов. Это так странно, но так привычно, потому что это — обыденно для нас.
Мы живём в мире, где всё, абсолютно всё — параллель. Люди
привыкли к этому, потому что это всё изо дня в день, изо дня в день, каждую
секунду. Мы живём в параллельном мире. Я и Ник — параллель.
Я до сих пор удивляюсь, как мы с ним до сих пор вместе,
после стольких разрывов и воссоединений. Это странно, страшно, но до чёртиков
необходимо.
Это — вредная привычка. Одна на двоих, как наше дыхание, что
сливается воедино.
Это — болезнь. Она никогда не излечится. Она будет у нас до
самой смерти.
Мы с ним всегда будем рядом, рука об руку, с криками,
слезами и нервными срывами.
Я и Ник — параллель. Мы всегда рядом, но никогда не сойдёмся.
понедельник, 16 июня 2014
Какое странное ощущение после осознания, что я не умею пить чай. А ведь правда, я не умею это делать. Я не люблю сладкий чай, следовательно в моей чашке только вода и заварка. В хорошем чае, а это не пакетики, остаётся горький осадок, он будто цепляется за корень языка и не покидает меня несколько минут. Я не люблю горький осадок, поэтому наливаю мало заварки. И что у остаётся? Бледно-коричневая вода со слабым ароматом бергамота? Ах да, ещё я не могу пить горячий чай. Получается, то, что я гордо именую чаем - всего лишь слегка подкрашенная вода практически комнатной температуры? Выходит, что да. Я залпом выпиваю чашку крашеной воды и называю это чаем. Ещё одна мелочь, в которой я разочаровалась.
суббота, 14 июня 2014
Этого мужчинку я узнаю сразу, хех. )
пятница, 13 июня 2014
Вот не пойму я, то ли я плохой автор, то ли ориджиналы у меня выходят действительно лучше, чем фанфики по фэндомам?.. Только странно всё это. Ориджиналы ведь писать сложнее — нужно создать своего продуманного, прописанного, характерного героя, придумать где он, что он и зачем будет делать. Придумать ещё тучу персонажей. А фэндомные фанфики — герои есть, мир есть, характер есть, осталось только придумать сюжет, а дальше играй, как хочешь. Но не тут-то было. Ориджиналы на фанфиксе публикуют с первого раза, а фэндомные фики отклоняют... 
И вот сиди и думай, что за дела? Наверное, я действительно плохой автор, потому что не могу даже нормально сыграть чужими героями. Эх...
И вот сиди и думай, что за дела? Наверное, я действительно плохой автор, потому что не могу даже нормально сыграть чужими героями. Эх...
четверг, 12 июня 2014
Жизнь — боль, конечно, когда фанфик исчезает со 2-го места. Хотя, на данный момент всего 3 голоса... Кто-то поставил или 1, или 2, а мне всё равно. Пробный фик, слишком многого ождидать не стоит.
Пф, но это ничто, по сравнению с тем, что меня поздравила мой любимый автор — Чацкая!
*ритуально-счастливые танцы*
Пф, но это ничто, по сравнению с тем, что меня поздравила мой любимый автор — Чацкая!
*ритуально-счастливые танцы*
Осколочное ранение от стекла разбитого окна в моём сердце никак не заживёт. А всё потому, что ты заставил меня закрыть сердце ото всех, тем самым не выпуская осколок наружу. И да, оно болит, ведь твоей рукой было нанесено это увечье.
Сделай это ещё. На сей раз в голову.
Контрольный.
Сделай это чем угодно, мне всё равно, если только я смогу забыть всё, что было связано с тобой.
И навеки веков.
Утро встретило меня приятным сюрпризом <З
«Письма» на 2 месте!
«Письма» на 2 месте!
Автор: ToryPuurr
Фэндом: Ориджиналы
Рейтинг: G
Жанры: Ангст, Философия
Предупреждения: Смерть персонажа
Размер: Мини, 2 страницы
Кол-во частей: 1
Статус: закончен
Описание:
Вы когда-нибудь задумывались к чему может привести правда? Нет?
Он тоже.
Порой случается что-то, что переворачивает всё верх дном. Что ломает все твои убеждения, крошит твои правила. Когда ты вдруг понимаешь, что не правильно жил. Что ты не жил и вовсе. Когда всё, что ты знал, понимал, делал, испаряется. Оставляя тебя одного. Опустошенного. Вышвыривая на безлюдный остров. Остров пустоты. Где нет ничего. Где пусто. Как и внутри у тебя.
И холод. Всепоглощающий холод, который забирается внутрь. Залезает под кожу, въедается в кости. Заполняет тебя. А ты не хочешь этого. Ты боишься пустоты внутри, но этот холод страшнее. Этот холод означает конец. Конец твоей жизни. Когда мир, вдруг решил открыть тебе правду. Ту, что ты так отчаянно искал. Ту, ради которой отдал всё. Дорогих тебе людей, время, которое ускользало, как песок сквозь пальцы. Правда, которую ты требовал, а получив... получив её, ты умер. И это, кажется, смешно. Но только губы не растягиваются. Тело не слушается. А мысли сжирают тебя. Глодают до костей.
И сейчас, как никогда, хочется рассмеяться. Заливисто, истерически. Но, кажется, смех перейдёт в вой. В протяжный вой раненого волка. А красные глаза уже не могут набраться влаги. Ком в горле стоит, а ты не можешь даже заплакать. Слабак. Удушье с каждой секундой все сильнее.
Краем сознания замечаешь музыку. Спокойную, приглушённую. То ли от того, что она играет очень тихо, то ли от того, что слух тебе отказывает. Но она, о чудо, держит тебя. Заставляет открыть глаза, щурясь, пытаясь моргнуть, чтобы убрать эту сухость в глазах. Ты не чувствуешь тела, ты не чувствуешь душу. Только мысли и она. Пустота. Постепенно заполняющаяся музыкой.
Ты смотришь на небо и не понимаешь. Где, правда? И есть ли она вообще. Справедливости нет. И не было никогда. А все те люди, втирающие тебе своё мнение, легенды о справедливости, свою правду — вруны. Наглые вруны.
Справедливость, правда, честь — обычный набор букв. За которые хватаются люди. Разбрасываясь на право и на лево. Восхваляющие правду, навязывающие её. Наивные глупцы. Не подозревающие о том, что все эти слова не стоят и гроша. Не стоят и частички их жалкой жизни. Кто бы сказал раньше об этом. Кто бы уберёг его жизнь. Кто бы сказал истинную цену на правду. Люди постоянно требуют честности. Не задумываясь, зачем?
Он нашёл ответ. Он нашёл правду. И горячо пожалел об этом. Стоит ли правда той цены, которую она требует? Стоит ли она жизни? Нет. И он в этом убедился. Потеряв всё самое дорогое. Потеряв своё сердце, потеряв свою душу.
Правда душит. Правда забирает тебя, взамен оставляя пустоту. Эдакая благодетель. И от этого становится вдвойне смешно. Он пытается опереться, но лишь зачерпывает ладонью горсть земли.
Земля. А казалось, что тут лишь пустота. Музыка становиться тише, а внутри колыхнулся истерический страх. А если она вовсе затихнет. Если она отдаст его Пустоте. Он зажмурился, заглянув ей в глаза. Безобразной, бездушной. А она улыбалась. Противно скалилась, ликуя. Он теперь её. Практически полностью.
Сердце сделало пару конвульсивных толчка. Она знает. Знает, что он слаб. Его сломали. Лишили всего. И все те убеждения, все правила, вся правда катится к чертям. А те, вскидывая косматые морды, радостно принимают дары. Заходясь в триумфальном кульбите. Но осознание того, что вся грёбаная жизнь была прожита зря - сдавливает грудную клетку так, что впору услышать хруст рёбер. Но ничего нету. Внутри Пустота. Она уже впиталась в кожу, въелась в кости. И даже холод исчез. Все оставили его одного. Все, кроме Пустоты. А она вскидывает на него свои чёрные глаза и улыбается. Потому что он проиграл. Да, он узнал правду. Но лишился всего. Удушье стало практически невыносимым. Отдать бы сейчас всё, ради глотка свежего воздуха. Но отдавать нечего. Глаза уже не пытаются открыться. И где-то далеко. В глубине сознания. Там, где ещё осталась частичка жизни, дрожащая, блёклая, практически прозрачная, появляется Пустота. Она, размахивая своим белым плащом, направляется к Жизни. Наклоняется и обнимает её. Впитывая. А та растворяется.
Раз. И всё. Она оборачивается и устремляет свои чёрные глаза прямо на него. Улыбается, а из краешка губ тонкой струйкой стекает кровь.
А небо — светлое-светлое.
А музыка уже не играет.
среда, 11 июня 2014
Взлетай. Так высоко, как только можешь.
Взрывай. Чтобы всё к чертям взлетело. Взлетай. Так высоко, как ты мечтаешь.
Взрывай. Чтобы лицо побледнело.
Взлетай. Будто по мне не заскучаешь.
Взрывай. Чтобы в ушах зазвенело.
Взлетай. Быстрей, ты мир весь уничтожишь.
Взрывай. Ты посмотри - всё сгорело.
Чёрт! Ну найдите мне хороший миник драмионы на фанфикшине с автором, который ответит, чёрт возьми! Сколько раз уже писала различным авторам, просила разрешение на перевод — никто, никто, блин, не ответил! Я скоро свихнусь от этих безуспешных попыток...
То неловкое чувство, когда ты приходишь домой с ярым желанием сходить в душ, а тебя ждёт "приятный" сюрприз — отключили горячую воду до 7 июля. Ну ладно, лето всё же. Но когда на улице внезапно пошёл дождь, и теперь ты пришёл домой в хлюпающих босоножках, беготня по квартире и нагревание воды очень поднимает настроение. Ну всё, справилась, - мелькает в голове, но не тут-то было. Взгляд падает на стоящий на полу в кухне огромный кулёк с укропом, который нужно нарезать... уже второй день. И с поражённым вздохом берёшься за нож и нарезаешь. С горем пополам все дела доделаны. С кружкой горячего чая усаживаешься за стол, глядя в монитор и готовясь писать продолжение фанфика. Но вдохновение как бы исчезло, помахав ручкой. Зашибись, а не день.
Вы когда-нибудь задумывались, насколько людям необходимо верить в волшебство? Каково это - жить в обычной серой суматохе, выполняя нудные будничные действия?
Множество людей так и проводят свои дни. Год за годом они делают то, что хотят, то, что нужно, то, что от них требуют, не задумываясь о чём-то нематериальном. Они не пытаются придумать что-то новое, они мечтают о чём-то обычном. Никто из них не хочет быть волшебником, они не верят в единорогов, они считают, что Земля - единственная планета во Вселенной, опираясь на тот факт, что ничего из перечисленного не доказано. Но могут ли они уверенно сказать, что ничего такого на самом деле не существует? Нет. Они просто отказываются верить, тем самым очерняя свои дни. Люди смотрят фантастические фильмы, ужасы и некоторые из них потом боятся спать, но они не верят в магию.
Насколько было бы легче и приятней жить, осознавая, что в мире есть волшебство. Серые будни обретали бы краски, заволакивая, укутывая тебя, разливая приятное тепло. Волшебство - это уют внутри тебя. Собственный маленький мир, в котором можно отбросить все проблемы, переживания и просто наслаждаться. Идя по лесу и увидев причудливый гриб, ты не пройдешь просто мимо, ты подумаешь, а вдруг это эльфийский гриб. Смотря на фотографию единорога, ты не будешь думать «фотошоп ли это, или "рог" приклеили на лошадь» - ты захочешь увидеть его в живую. Все эти маленькие, ничего не значащие вещи для других, могут повысить тебе настроение. Зачем отвергать то, что может сделать тебя, хоть ненадолго, хоть на мгновение, но счастливее? Разве взрослые не хотят вернуться в беспечное детство? Отбросить все обязанности, предрассудки и окунуться в весёлое, наполненное радостью и теплом, детство, когда ты мог верить во что угодно, ведь ты ребёнок. Людям необходимо волшебство, им необходимо верить во что-то светлое, когда вокруг происходят жестокие вещи. Взрослым ещё больше необходима эта вера, чем детям. У детей - безграничная фантазия, а взрослые, настолько осквернённые жестокой реальностью, что им трудно понять всю суть и красоту волшебства. Такого необходимого волшебства.
Те люди, в которых живёт вера - действительно счастливые. И нет, они не пытаются убежать от действительности, они лишь скрашивают свои дни. Волшебство - это прекрасно!